Me manda un amigo una foto de su salón. Hay un niño con unos cascos jugando a la videoconsola que ni se entera de que va a salir en el cuadro. En una esquina descansa una cinta de correr colocada de manera que al usarla se pueda mirar por la ventana, casi volar, y en la mesa, al lado de un par de ordenadores, un puzzle gigante intenta parecerse a la tapa de la caja. Enseguida aparto la vista. Me da miedo. No los soporto. Y no porque no sea capaz de hacerlos; los de niños los acabo todos y también los odio. Me parecen un juguete despiadado. Solo de pensar en una de esas piezas del cielo me entran escalofríos. Un trozo de cartón azul con forma de escupitajo flotando en medio de la nada que se ríe de ti a la cara porque sabe que el siguiente que saques será de la otra esquina. Ahora mismo miro por la ventana de mi habitación y, entre nubes, veo un montón de piezas azules del cielo. Estas son efímeras, en nada perderán la batalla ante el gris que gobierna esta época. La primavera también espera en su casa por el final de esta pesadilla devorando series y corriendo en la cinta. Cuando ese día llegue saldrá a la calle y colocará en el cielo todas las piezas azules para acabar con este puzzle de una puñetera vez.
