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Los primeros recuerdos

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La entrada del Hula. XESÚS PONTE
A veces me da por buscar el primer recuerdo que tengo. Pero no sé muy bien dónde. En el cajón de la memoria no está. Ahí las cosas están medianamente ordenadas. Muchas desaparecen, pero las que resisten se acaban encontrando. Lo más cercano al Big Bang que tengo en la cabeza son como destellos, momentos fugaces, confusos, casi como sueños... si es que no lo son. Hay uno, por ejemplo, que se repite. Transcurre en un bar que había delante del Cine Kursal —creo que se llamaba Taller— y hay una revista en la que sale Franco. Y se acabó. Nada más. Es como un fogonazo. Supongo que la escena pertenece a los días cercanos a la muerte del dictador. Yo era demasiado pequeño como para guardar recuerdos, pero aquello debió de ser tan fuerte que algo, el plano de una película surreralista, se coló en mi cerebro y se quedó grabado para siempre. Hoy vuelvo a buscar mi primer recuerdo en la cola de la vacunación infantil, donde acompaño a un crío de 7 años que, como todos los de su quinta, se creen que el mundo de mascarillas en el que viven siempre ha sido así. Confío en que dentro de muchos años, cuando miren atrás, de esta época solo les queden destellos... fogonazos confusos y surrealistas.

Los primeros recuerdos
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