EN EL AÑO 2011, Pérez Jácome, hoy alcalde de Ourense, distribuyó personalmente por algunas librerías de la ciudad ejemplares de sus memorias, Me informaron mal , autoeditadas bajo el pseudónimo de Gudinsalvo Ferreira. Al cabo de unos meses pasó también en persona a retirarlos. En alguna no vendió ni uno. El libro casi desapareció de la faz de la tierra. Se entiende....

EN EL NUEVA York de los 70 un puñado de actores, escritores, músicos, artistas, profesores, decidieron hacerse taxistas de repente. Trabajaban en el turno de noche, no demasiadas horas, ganando el dinero suficiente para dedicarse después a lo que de verdad les gustaba. Todos conducían para Dover Garage, la empresa que inspiraría la serie Taxi. En 1975, la revista New York...

CHUCK Palahniuk publicará nuevo libro en enero. Eso siempre es un acontecimiento, sin importar si el libro al final es bueno o malo, o quizá algo intermedio. Haber escrito en su momento El club de la lucha le otorga, para el resto de sus días, la ventaja de la expectación. Poco se sabe de la nueva obra, salvo que no es una novela, que se titulará Considerer this , y que...

Es raro soñar con sillas eléctricas. Yo lo hago cada cierto tiempo. No son sueños angustiosos. A veces estoy cómodamente sentado en una de ellas, sin preocupaciones, y entonces alguien baja la palanca y me fríe. Ahí se acababa todo. Me despierto y me levanto para estirar las piernas por el pasillo, igual que un futbolista antes de saltar al campo. En mi caso, no te vuelves...

FUISTE DURANTE MUCHO tiempo el inútil de la familia, o de la casa? Enhorabuena. Yo también. Recuerdo que la sospecha de inutilidad se vio reforzada el día que decidí estudiar una carrera sin futuro, o eso se decía. Al acabar comprobé que, en efecto, no tenía demasiado. Llevaba, todo hay que decirlo, veinticinco siglos así, sin futuro. No sé por qué un día dejas de ser el...

Me encontré en mitad de la acera con hoja de un libro, arrancada. Fue hace un mes, al lado de casa. Era domingo por la mañana, no había coches ni casi transeúntes, y bajé a tirar periódicos viejos en pijama, zapatillas de casa y un abrigo bastante elegante, quizá para suavizar el efecto del pantalón del pijama. No me gusta andar por ahí como un zarrapastroso. El día...

LLEGA UN DÍA QUE ESTÁS tan desesperado que solo le pides a la vida una almohada. Ni inteligencia, ni dinero a mansalva, ni tomates que sepan a tomates, aunque hace una semana yo comí un kiwi que sabía a pared que sabía a melón que al final dejaba un regusto a kiwi, efectivamente. Solo quieres una buena almohada, nada más. Ni siquiera tiene que ser buena. Tras varios...

A LOS TRES AÑOS MI HIJA aprendió a decir "me da igual", y desde entonces no deja de repetirlo. La inercia, supongo. Nada volvió a ser como hasta aquel día. Quizá al principio no conocía todas las implicaciones de decir "me da igual", pero después de un mes debió de intuirlas. Sabe que no es una frase cualquiera, de las que se apagan sin producir un efecto, como cuando dices...

EN MARZO DE 2006 PERMANECÍ quince días en Buenos Aires por trabajo. Era un empleo engorroso, a veces incomprensible, bien pagado. Si todo el tiempo tenías presente que nos vamos a morir algún día, a lo mejor pronto, y te reías del jefe de vez en cuando, era muy llevadero. En Buenos Aires no hacías una cosa en concreto, en la que acabar volviéndote un especialista. Más bien...

En las novelas de Sergio Bizzio (Argentina, 1956), apenas lees el primer párrafo, es fácil que se te escape en voz bajita un "ufff", un "madre mía", o quizá un "hostiaputa". El vértigo al que este escritor somete sus comienzos te hace sentir que desaparece el suelo bajo tus pies, y que caes en picado, con el libro entre las manos, en forma de paracaídas. Se me ocurren...

OÍ HABLAR POR PRIMERA VEZ d e Rodolfo Grande Salgueiro solo hace tres años. Murió joven y dejó una obra casi indetectable; hay que perseguirlo al microscopio. Pero al fin cayó en mis manos ‘Una vida en seis meses’ (Aguilar). Es una novela corta, publicada en 1959, que narra la crisis de un muchacho de 19 años, en muchos aspectos parecido al autor, que se encamina al...

Guardo el viejo número de teléfono de Juan Carlos Onetti en Madrid, escrito en un trozo de periódico. Me reencontré con él este viernes, al tomar El astillero  y abrirlo al azar; estaba entre las páginas 142 y 143. Me hice con el número durante una exposición que organizó el Centro de Arte Moderno de Madrid para conmemorar el vigésimo aniversario de su muerte. Entre...

EN EL APARTAMENTO DE UNA AMIGA, cuando entras y cierras la puerta principal, ves siempre no menos de medio centenar de post-its pegados, de colores. Producen un efecto abrumador. Te abocas a la idea de que para cada minuto de la vida hay un recado, un consejo, una acción, una frase que no puede dejarse pasar sin más. Una tarde, por hacer un experimento, conté 92 hojas...

Al desfilar por delante, camino de la biblioteca, me gustaba espiar el interior

CADA VEZ QUE VOY AL HOSPITAL intento ir en autobús. El billete cuesta 85 céntimos, y puedes hacer un avión con el resguardo que te entrega el conductor. Es una maravilla, o me lo parece a mí. El mundo se queda poco a poco sin cosas que comprar a ese precio. Se pierden inexorablemente, formando como un hilo de sangre en la arena, antes de secarse para siempre. Me esfuerzo en...

Los seres queridos y amigos de Lançon sufrían, pero él no: él era el sufrimiento mismo

El verano podía ser muchas cosas, pero llegaba de verdad a tu vida cuando, en mitad de un día de fiesta, alcanzabas ese punto imperceptible en el que las tres de la mañana se convertían en las ocho, y hacías como si nada porque... qué más te daba

NADIE ACEPTA perder algo que le importa, y que sea para siempre, y del todo. Necesita preservar una parte, aunque sea ínfima, y quizá completamente ridícula; eso da igual. Cuando entregué mi primer coche, con el que llevaba once años, para comprar el que tengo ahora, por ejemplo, me quedé con la rueda de repuesto de recuerdo. Nunca lo entendí. Pero lo hice, y ahora ocupa un...

"Mantente ignorante", recomendaba Grace Paley (1922-2007) en los años sesenta. Era un consejo de la escritora y activista norteamericana para creadores, a los que el desconocimiento, en su opinión, podía llevar por caminos más interesantes que el saber.

Casi todos los libros pasan la mayor parte de su vida cerrados, inermes en una estantería, incluidos los buenos

En casa de mis padres hay un piano vertical que nadie toca. Quizá en un sentido profundo ya no es un piano. No tengo claro que pueda serlo del todo sin música. Lentamente perdió la moral y el sentido de su vida.

Quizá no existen las cosas ordinarias, que se agotan en sí mismas, y por eso observas unos tacones altos y al cabo te preguntas qué significan. ¿Son buenos o malos? ¿Son feministas o antifeministas? ¿Transmiten autoridad? ¿Tal vez subordinación? ¿Confianza? ¿Opresión? ¿Sexualidad? ¿Profesionalismo?
 

Me pasó una cosa extrañísima hace dos meses y pico: me desperté temprano, bastante inquieto, y me dije en voz alta que tenía que comprar un taladro. Era urgentísimo. Vivía a la deriva desde hacía días, como si no fuese a ninguna parte todo el tiempo. Supongo que de vez en cuando hay que tener la sensación de que la vida se dirige a algún sitio

En la guerra perpetua contra el despertador, siempre mueren los mismos. Es la derrota más conocida del ser humano. Tú no puedes causarle ni un rasguño. En la carrera, compartí clase con un estudiante que, cada junio, al finalizar los exámenes, salía al balcón de su piso con el despertador y lo dejaba caer a la acera desde la sexta planta.

En el nuevo libro de Bret Easton Ellis, White, el autor dedica un interesante capítulo a recordar el nacimiento de American Psycho (1991), convertida en un clásico de culto sobre terribles hombres ricos y blancos.En el nuevo libro de Bret Easton Ellis, White, el autor dedica un interesante capítulo a recordar el nacimiento de American Psycho (1991), convertida en un clásico de culto sobre terribles hombres ricos y blancos.

CASI TODAS las semanas cae desde los tendales vecinos alguna prenda de ropa, sin hacer ruido. Y entonces es como si se escuchasen las palabras "se acabó". Unos días es un accidente y otros un asesinato perfecto, porque sus dueños nunca bajan a reclamarlas y al cabo de una semana, harto de esperar, yo me deshago de ellas como si fuesen basura, en vez de pedazos de biografía....

No es nada extraño que de vez en cuando te entren ganas de estar en otro sitio. Es un deseo que sabes de sobra que no se va a cumplir, pero ¿y qué? Esa imposibilidad lo hace todavía más acuciante. Y no me refiero a querer estar en un lugar idílico, que te haga creer afortunado, en vez de un sitio vulgar, rodeado de tareas y problemas, ruidos y tal vez idiotas de cuarta fila

El mundo se conmueve ante las cosas que pasan solo una o muy pocas veces en la vida. Por eso pasó Bob Dylan por Galicia por quinta ocasión y fue como si no lo hubiese hecho nunca, y después del concierto nunca más vaya a hacerlo